Die aktuelle Flüchtlingswelle aus der Ukraine erinnert daran, wie sehr die Literatur von solchen Krisen und ihren Folgen angetrieben wird. (Quelle: Mauricio Lima/The New York Times)
Von Dwight Garner,
Verfolgt von den Armeen des russischen Präsidenten Wladimir Putin, einem Hai für alle Jahreszeiten, strömen Flüchtlinge nach Angaben der Vereinten Nationen in einer seit dem Zweiten Weltkrieg nicht mehr erlebten Geschwindigkeit durch Europa. Es scheint selten wahrer zu sein, wie Don DeLillo in seinem Roman „Zero K“ aus dem Jahr 2016 schrieb, dass „die halbe Welt ihre Küchen erneuert; die andere Hälfte hungert.“ Die hungernde Hälfte ist meistens auf der Flucht.
Edward Said nannte das 20. Jahrhundert„Das Alter des Flüchtlings, der Vertriebenen, die Masseneinwanderung.“ Die Krise in der Ukraine erinnert uns daran, dass das 21. Jahrhundert nicht anders war. Kontrollpunkte, Luftschutzbunker, offene Latrinen, in U-Bahnen geborene Kinder, Schlaflosigkeit, Erschöpfung, Exposition, Verspätung und plötzlicher Tod: Die Nachrichten sind sowohl schockierend als auch zutiefst vertraut, eine Erinnerung daran, wie oft es in der Geschichte zu Massenfluchten gekommen ist, und eine Erinnerung an diese Geschichte selbst ist, wie Clive James feststellte, „die Geschichte von allem, was nicht so hätte sein müssen.“
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Seit Beginn haben Schriftsteller versucht, die Erfahrung des Außenseiters, des Exilanten, des ausgedörrten Reisenden, des Wanderers, des Migranten einzufangen. Ovid schrieb die Briefe in seiner „Tristia“ („Leiden“) nach seiner Verbannung aus Rom. In „Verbrechen und Sühne“ fragt ein verzweifelter Mann: „Verstehst du, was es bedeutet, wenn du dich absolut nirgendwo hinwenden kannst?“ Ich bin nicht hier, um zu behaupten, dass Lesen uns notwendigerweise besser und moralischer macht. Die Nazis mochten Dostojewski auch. Aber Joyce Carol Oates hatte sicherlich recht, als sie schrieb: „Lesen ist das einzige Mittel, durch das wir unwillkürlich und oft hilflos in die Haut eines anderen, in die Stimme eines anderen, in die Seele eines anderen schlüpfen.“
Die unerbittlich düstere Nachricht ist eine Erinnerung daran, wie viel Literatur von Migrationskrisen und ihren Folgen angetrieben wird und wie Schriftsteller versucht haben, die Struktur eines auf den Kopf gestellten Lebens einzufangen.
Ein Grund, warum die Geschichten in Anthony Veasna Sos posthum veröffentlichter Sammlung „Afterparties“ (2021) mit solcher Wucht landeten, ist, dass sie unterstrichen, wie Exil und Trauma Generationen dauerhaft trennen. So schrieb er über kambodschanische amerikanische Familien im kalifornischen Central Valley. Immigranteneltern und im Inland geborene Kinder starrten einander an wie durch Panzerglas. Eine junge Frau sagt: „Vor vierzig Jahren haben unsere Eltern Pol Pot überlebt, und jetzt, was zum Teufel tun wir überhaupt? Besessen von Hochzeitsgeschenken? Verschwenden Sie Hunderte von Dollar, um unsere Haare machen zu lassen?“
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In Viet Thanh Nguyens Roman „The Committed“ (2021), der Fortsetzung seines mit dem Pulitzer-Preis ausgezeichneten Romans „The Sympathizer“ (2015), gibt es eine erschütternde Bootsfahrt, als der Erzähler aus Vietnam nach Frankreich flieht. Er denkt sich: Wenn ich ein Bootsmensch bin, dann waren es die englischen Pilger, die mit der Mayflower nach Amerika kamen. Die Pilger hätten in ihrer Öffentlichkeitsarbeit Glück gehabt, fährt er fort. Es gab keine Videokameras, um sie festzuhalten, wie sie dünn, benommen und von Läusen übersät in der Brandung stolperten. Stattdessen verherrlichten romantische Maler diese Diaspora in Ölfarben.
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Das Körnchen des Lebens der Entwurzelten, derer, die gezwungen sind, um ihr Leben zu fliehen, wurde besonders gut eingefangen von, um nur drei Schriftsteller zu nennen, dem haitianischen Amerikaner Edwidge Danticat, dem äthiopischen Amerikaner Dinaw Mengestu und dem britischen Schriftsteller und Dichter Warsan Shire, der war als Sohn somalischer Eltern in Kenia geboren.
Ich kannte die Romane von Danticat und Mengestu. Ich habe Shires Arbeit in Dohra Ahmads ausgezeichneter Anthologie „The Penguin Book of Migration Literature“ (2019) entdeckt. Shire ist echt – frisch, scharf, unbestreitbar lebendig.
In „Children of the Sea“, einer der Geschichten in Danticats Sammlung „Krik? Krak!“ (1995) fliehen Haitianer vor politischer Gewalt in einem winzigen, undichten Boot. Sie fängt nicht nur die Hitze, sondern auch die Demütigung ein. „Möchtest du wissen, wie die Leute auf dem Boot auf die Toilette gehen?“ fragt ihr Erzähler. Du nicht.
In Mengestus Geschichte „An Honest Exit“ gerät ein Äthiopier, der davon träumt, nach Europa zu fliehen, in eine Hafenstadt, wo er schlecht schläft und von Polizisten geschlagen wird. Mengestu betont besonders seinen Hunger. Wenn an diesem Ort eine anständige Mahlzeit und ein Getränk angeboten würden, selbst wenn der sichere Tod gefolgt wäre, „hätte sich die Schlange der Männer, die auf den Tod warteten, meilenweit erstreckt.“
Shire schreibt nach der Landung in einem düsteren Abschiebezentrum: „Ich habe Tage und Nächte im Magen des Lastwagens verbracht, ich bin nicht gleich rausgekommen.“ Sie schreibt: „Ich bin unerwünscht und meine Schönheit ist hier keine Schönheit.“
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Es ist leicht, die Grenze zwischen Flüchtlings- und Einwanderungsliteratur zu verwischen, und das habe ich bereits getan.Aber jeder dieser Autoren stimmt mit Zadie Smith überein, die in „White Teeth“ schrieb: „Es bringt einen Immigranten zum Lachen, die Ängste der Nationalisten zu hören, Angst vor Ansteckung, Penetration, Rassenvermischung, wenn das noch so klein ist Braten, Erdnüsse, verglichen mit dem, was der Einwanderer befürchtet – Auflösung, Verschwinden.“
Dass sich die aktuelle Krise in ganz Osteuropa abspielt, erinnert an die Migrationen des Zweiten Weltkriegs und die Literatur über diese Migrationen. Es wurde mehr als einmal darauf hingewiesen, dass westliche Länder ukrainischen Flüchtlingen vielleicht mehr Sympathie entgegenbringen, weil sie ihren eigenen Bürgern ähnlicher sind.
Wenn dem so ist, dann ist es auch wahr, dass diese Krise den Westen daran erinnert hat, und fast allen anderen, wie sehr wir Heimweh nach Mut und Ehre haben. Eine lange Normenkette ist zusammengebrochen; der moralische Tiefpunkt scheint aus der Welt gefallen zu sein.
Irgendwie spielt es eine Rolle, dass der Präsident der Ukraine, Volodymyr SelenskyySie ist eine ehemalige Komikerin. Der tschechische Schriftsteller Milan Kundera hat in seinen Romanen und anderswo immer die Bedeutung von sardonischem, respektlosem Humor als rettende menschliche und sogar politische Eigenschaft betont. Wenn es jemandem fehlt, wie Putin und Donald Trump, dann macht man sich Sorgen.
„Ich habe den Wert des Humors während der Zeit des stalinistischen Terrors gelernt“, sagte Kundera einmal. „Ich war damals 20. Ich konnte einen Menschen, der kein Stalinist war, einen Menschen, den ich nicht zu fürchten brauchte, immer an seinem Lächeln erkennen. Humor war ein vertrauenswürdiges Erkennungszeichen. Seitdem habe ich Angst vor einer Welt, die ihren Sinn für Humor verliert.“
Christopher Hitchens sagte in seinen Memoiren „Hitch-22“ etwas Ähnliches. Die Fatwa gegen seinen Freund Salman Rushdie kristallisierte seine eigenen Werte heraus, die jede liberale Gesellschaft wertschätzen sollte: „In der Hassspalte: Diktatur, Religion, Dummheit, Demagogie, Zensur, Mobbing und Einschüchterung. In der Liebeskolumne: Literatur, Ironie, Humor, das Individuum und die Verteidigung der freien Meinungsäußerung. Plus natürlich Freundschaft.“
Wenn wir den Mut des ukrainischen Volkes beobachten, fragen wir uns, wie wir es unter ähnlichen Umständen aushalten würden. Wir alle würden gerne George Plimpton sein und dabei helfen, Sirhan Sirhan zu bekämpfen.
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Wie würden wir es ertragen? Eine Antwort findet sich ausgerechnet in Quentin Tarantinos Romanfassung von „Once Upon a Time in Hollywood“. Als ich zusah, wie Amerikas ehemaliger Präsident und einige Nachrichtensender mit Putin spielten, erinnerte ich mich an diesen Teil von Tarantinos Roman:
„Cliff hat sich nie gefragt, was die Amerikaner tun würden, wenn die Russen oder die Nazis oder die Japaner oder die Mexikaner oder die Wikinger oder Alexander der Große Amerika jemals gewaltsam besetzen würden. Er wusste, was Amerikaner tun würden. Sie würden ihre Hosen (ausdrucksstark) anziehen und die (ausdrucksstarken) Bullen rufen. Und als sie merkten, dass die Polizei ihnen nicht nur nicht helfen konnte, sondern im Auftrag der Besatzung arbeitete, würden sie sich nach einer kurzen Zeit der Verzweiflung fügen.“
Putins Atomsprengköpfe zünden Alarm. Wenn Ihre Politik zu der Sorte Let's-demolish-government tendiert, ist dies vielleicht der Moment, nach dem Sie sich gesehnt haben, für die Wiedergeborenen ein Moment der doppelten Verzückung.
Dieser Artikel erschien ursprünglich in The New York Zeiten.
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