Medlemmer av det samaritanske samfunnet forbereder seg til påske i landsbyen på Vestbredden Mount Grizim, 25. april 2021. (Dan Balilty/The New York Times)
I okkupert og stort sett segregerte Vestbredden, jøder bor i inngjerdede israelske bosetninger, og palestinere bor i arabiske byer og tettsteder. Og så er det de 440 innbyggerne i landsbyen Al Tor på fjelltoppen, som flyter mellom begge verdener.
Som barn vokser de opp med å snakke arabisk. Som tenåringer studerer de på skoler som drives av den palestinske myndigheten. Som pensjonister røyker mange regelmessig shisha i den palestinske byen Nablus, lenger nede i bakken av Gerizim -fjellet.
Men de har også israelsk statsborgerskap, jobber ofte i Israel, betaler for israelsk helseforsikring og besøker slektninger i en forstad til Tel Aviv. Ved israelsk valg sier flere at de stemmer på det høyreorienterte, nybyggende Likud-partiet. Likevel er samaritanene fremdeles representert i det sovende rådet i Palestina Liberation Organization.
https://images.indianexpress.com 2020/08/1×1.png
Så det går i Al Tor, en landsby med fem gater, kjent som Kiryat Luza på hebraisk, hvis beige hus huser noen av de siste medlemmer av den samaritanske religionen, en gammel avlegger av den israelittiske troen. Deres unike samaritanske identitet-ikke muslim, ikke kristen, men heller ikke helt jødisk-lar dem, noen ganger urolig, flyte mellom israelske og palestinske samfunn.
Top News Right Now
Klikk her for mer
“Vi kan ikke si at vi er palestinere, og vi kan ikke si at vi er jøder, sier Tomer Cohen, 37, advokat i Al Tor. “Vi er samaritanere; det er det eneste jeg kan si. ”
Cohen kjører hver dag til Ramallah, en stor palestinsk by på Vestbredden, hvor han jobber som juridisk rådgiver for det palestinske basketballforbundet. Men når han trenger helsehjelp, kjører han inn i Israel. Da han var yngre, spilte han semiprofesjonell basketball for lag fra både Ramallah og en israelsk bosetning i nærheten – en motsetning han trekker på skuldrene.
“Hvis jeg er i Tel Aviv, føler jeg Tel Avivi,” sa Cohen . “Men hvis jeg er i Ramallah, føler jeg meg Ramallawi.”
& nbsp;
Josef Cohen, en samaritansk prest, med barnebarnet sitt hjemme i Al Tor, West Bank, 25. april 2021. (Dan Balilty/The New York Times)
Selv om denne evnen til å operere i begge verdener ofte er fordelaktig, har den også ulemper, noen farlige.
Under det andre palestinske opprøret i 2001 sa Cohens far, Josef Cohen, nå 76, at han overlevde et bakhold av palestinske militante, bare for å bli skutt minutter senere av israelske soldater da han løp mot et militært sjekkpunkt på vei til sykehuset.
“Jeg er et terroroffer på begge sider,” sa eldste Cohen.
Likevel gir kompleksiteten i den samaritanske opplevelsen også grunn til optimisme: I en tid da israelere og palestinere føler seg like splittet som noensinne, etter en krig og etnisk uro i år, tilbyr Al Tor et paradigme som respekterer religiøse og etniske forskjeller, samtidig som det gir sitt innbyggernes tilgang til og rettigheter i alle deler av Det hellige land.
Etter noen estimater utgjorde samaritanere mer enn 1 million mennesker i det femte århundre. Men etter århundrer med forfølgelse har antallet redusert til rundt 800, mange av dem med Cohen som slektsnavn.
Omtrent halvparten bor i Holon, i den sørlige kanten av Tel Aviv, og resten bor på Gerizim -fjellet, hvor de tror profeten Abraham prøvde å ofre sønnen Isak. For å styrke befolkningen har samfunnet arrangert flere ekteskap mellom samaritanske menn og østeuropeiske kvinner.
De anser seg selv som etterkommere av de opprinnelige israelittene, og de tilber i sine egne versjoner av en synagoge, holder sabbaten og følg den samaritanske versjonen av Torahen, de fem første bøkene i Bibelen. Men de anser jødedommen som et avvik fra den opprinnelige israelittiske troen og mener Mount Gerizim, ikke Jerusalem, er verdens helligste sted.
Og glem lignelsen som tilskrives Jesus i den kristne bibelen, der en “barmhjertig samaritan” hjelper en mann som ble ranet og slått langs en vei.
& nbsp;
“Det er Det nye testamente,” sa Shachar Joshua, 71, en samaritan og tidligere bankmann som vokste opp på Vestbredden, men senere flyttet til Israel. “Vi har ingenting å gjøre med det,” la han til, litt grusomt.
Før Israel okkuperte Vestbredden i 1967, hadde samaritanerne ingen offisiell forbindelse til den jødiske staten og snakket ikke hebraisk. < /p>
Josef Cohen husker å ha blitt fortalt som barn for syv tiår siden om lynchingen av en israeler som hadde kommet inn på Vestbredden.
“Folk sa at han var jøde, men jeg skjønte ikke engang hva det betydde,” sa eldste Cohen, nå en senior samaritansk prest. «Jeg så meg selv,» la han til, «som en arabisk palestiner.»
Okkupasjonen gjorde samaritanlivet mer komplekst.
Israel ga dem senere statsborgerskap, en rett som ble nektet for andre palestinere på Vestbredden. Under et palestinsk opprør på 1980 -tallet assosierte noen palestinske militante stadig mer samaritanere med den israelske staten. Det tvang de fleste samaritanere til å flytte fra sine forfedres hjem i Nablus til Al Tor, der den israelske hæren bedre kunne beskytte dem, eller til Israel selv.
“Hvis det ikke var noe Israel,” sa eldste Cohen, “Vi ville ikke ha noe liv.”
Likevel holdt Yasser Arafat, den tidligere palestinske lederen, alltid gode bånd med den samaritanske ledelsen, sa Aharon HaCohen, en samaritansk prest som tilbrakte mesteparten av sitt liv for å arbeide for palestinske sivile. institusjoner. Etter døden til faren til HaCohen, en tidligere samaritansk yppersteprest, sa HaCohen at Arafat ringte for å kondolere.
“Faren din er død, men du har en andre far,” husket HaCohen, Arafat. “Jeg er en far for deg.”
Intrikatene i den samaritanske identiteten og kranglene om deres troskap var synlige ved det årlige påskeofferet i april. De fleste av verdens samaritanere samlet seg i Al Tor, alle kledd i hvite klær de kunne finne – en kjeledress, en kjorteskjorte, til og med en labfrakk.
Da solen gikk ned, hentet denne hvitkledde hæren dusinvis av sauer til en liten arena, hvor de ba i massevis før de slaktet og flådde dyrene. Så kastet de kadaverne i flere store ildkasser, deres hvite antrekk ble nå rødt av saueblod.
Samaritanerne som fortsatt bor i Al Tor skravlet til hverandre på arabisk, men deres yngre israelsk-baserte fettere snakket hovedsakelig på hebraisk. Og gjestene deres var hovedsakelig israelere: flere ledende hær- og politifolk, to kabinettministre og lederen for det lokale nybyggerrådet.
Den palestinske guvernøren i Nablus, Ibrahim Ramadan, ringte ypperstepresten for å hilse, men valgte ikke å møte personlig. Guvernøren var delvis forsiktig med koronaviruset – de fleste palestinere var ennå ikke vaksinert – men han var også bekymret for å bli sett på som å normalisere forholdet til representanter for den israelske regjeringen og nybyggeretablissementet.
“Dette har åpenbart skapte et ubehagelig miljø for oss, ”sa Ramadan.
I tillegg til å navigere i disse spenningene, har samaritanerne en enda mer presserende utfordring: å avverge utryddelse.
Noen samaritanere forlater det lille samfunnet, mens generasjoner av ekteskap i det har ført til en rekke genetiske defekter. For å forynge befolkningen ønsket den samaritanske ledelsen å få inn nye medlemmer, uten å komplisere forholdet til israelere og palestinere ytterligere.
Så for to tiår siden henvendte de seg til en internasjonal matchmaking -tjeneste – som koblet dem til kvinner i en fattig landsby i Ukraina. Siden den gang har samfunnet arrangert 17 ekteskap mellom samaritanske menn og østeuropeiske kvinner.
Shura Cohen var den første bruden som ankom, og giftet seg inn i samfunnet i 2003, kl. 19.
Cohen ble født i en sekulær kristen familie og kom på høyden av den andre intifadaen, og snakket ikke arabisk eller hebraisk og visste ingenting om den israelsk-palestinske konflikten. Det var en usannsynlig ordning, erkjente hun. Men det var også helt konsensus, sa hun og avviste forslag om at hun og andre nykommere ikke var der ved valg.
« Se, »sa Cohen. “Vi har vært her i så mange år, og ingen har forlatt.”
Cohen byttet navn fra Aleksandra Krasuk og ble raskt trespråklig og la et nytt lag til palimpsesten av samaritansk identitet. Hun snakker russisk med sine innvandrere, arabisk med sine svigerforeldre og hebraisk med israelere. Hun tar barna med seg til den palestinske barneskolen hver dag og besøker foreldrene i Ukraina hvert år.
“Jeg er en samaritan,” sa Cohen, “og jeg er også en ukrainer.”
Men, la hun til, med en klarhet som de fleste andre i samfunnet mangler: “Jeg er israelsk, ikke palestinsk.”
-
- Indian Express-nettstedet har vært vurdert GRØNN for sin troverdighet og troverdighet av Newsguard, en global tjeneste som vurderer nyhetskilder for sine journalistiske standarder.
-
